C’est avec une vive émotion que je vous adresse ces mots au terme d’une aventure de quelques mois fort occupés avec la prodigieuse équipe de Françoise Stéréo.

J’ai pensé le numéro poésie de Françoise Stéréo dans l’urgence des agressions sexuelles dénoncées cet automne (affaire Sklavounos, femmes autochtones de Val-d’Or, acquittement dans l’affaire Ghomeshi). En écho au cirque médiatique grotesque et méprisant envers les victimes, mon impuissance, ma frustration peinaient à prendre parole. C’est par l’écriture que j’ai pansé mon féminisme malmené. Devant l’addition poésie, féminisme et prise de parole, il m’apparaissait primordial de travailler à la réconciliation du plus grand nombre avec le mouvement et ses multiples postures à travers ses langues plurielles.

C’est dans cette foulée que j’ai proposé à l’équipe de Françoise Stéréo de dévouer un numéro complet à la poésie des femmes, personnes trans ou se définissant comme non binaires dans un souci de représentativité (âge, nationalité, langue, orientation sexuelle, milieux d’appartenance, etc.) L’idée : rallier un éventail de textes non pas forcément militants ou engagés, mais portés par des personnes dont la prise de parole, le positionnement dans l’espace public se réclament du féminisme. Le projet initial s’est bonifié au contact du Mois de la poésie de Québec alors que nous y avons présenté le lancement CHAMBRES, en référence à l’ouvrage de Virginia Woolf; une installation Web où trente des auteures du numéro ont interprété leurs textes devant caméra à même leur maison.

Ce numéro est composé de cinquante auteures habitant le territoire québécois réunies pour partager la pluralité des voix du féminisme, dire la multiplicité de ses réalités, adoucir – je le souhaite – l’opinion publique à l’égard de ce mouvement nécessaire encore aujourd’hui au Québec comme partout ailleurs.

Je tiens à remercier, dans le désordre, les gens suivants pour leur dévouement sans lequel ce numéro ne serait pas : les cinquante poètes prenant plume dans les pages qui suivent, Bref pour les collages époustouflants, le collectif éditorial de Françoise Stéréo pour son soutien, son amour et son intelligence indéfectible, les parents et gardiennes de ce monde qui nous ont libéré de nos tâches quotidiennes pour créer ce numéro, Caroline Décoste et tous les passeurs qui nous ont mis les unes les autres en communication. Pour le succès de CHAMBRES, je remercie Ulysse Ruel à l’intégration et à la diffusion Web, Pierre Brouillette-Hamelin au montage sonore, Andrée-Anne Blacutt aux illustrations ainsi qu’Elias Djemil.

Merci à vous d’être au rendez-vous.
Je vous souhaite autant de plaisir à lire les pages qui suivent que nous en avons eu à les écrire, les penser. Pour vous.

Vanessa Bell
Poète, directrice artistique et littéraire du numéro

Collectif éditorial
Valérie Gonthier-Gignac
Catherine Lefrançois
Marie-Michèle Rheault
Laurence Simard
Julie Veillet

Illustrations : Bref

Révision : Julie Veillet

Design du site : Djanice St-Hilaire

francoisestereo@gmail.com

Cet article Un territoire à redire est apparu en premier sur FRANCOISE STEREO.

Le temps

Le sourire fané d’avoir trop menti j’ai marché des mois un voyage dans le noir à repeindre en blanc pour faire la lumière sur mon coeur dissonant. J’ai marché droit vers le trou dans la glace à la surface du long fleuve tranquille que tu venais contempler sans me voir hypothermie en dessous. On ne t’a pas appris comment pêcher le requin d’eau douce sans perdre un membre ou un organe. Les glaces s’entrechoquent et cette mélodie te rappelle ta solitude. J’y vais à contre-temps de toi j’ai toujours du retard et tu me crois impatiente. C’est vrai je ne sais pas le temps il neige tous les jours pour m’aveugler un peu plus.

Isabelle Ayotte déteste parler d’elle à la troisième personne. Elle n’aime pas non plus parler de ses expositions à l’étranger. Elle est née en 1980 au Cap-de-la Madeleine, mais est-ce vraiment nécessaire? Et peut-on réellement résumer une vie en trois lignes?

Cet article Isabelle Ayotte est apparu en premier sur FRANCOISE STEREO.

la naissance d’un dauphin au milieu des baigneurs

Une poète : Enfin, un poème qui parle d’autres choses que de ma mère!

Une poète : J’ai du swag quand j’ai de la peine.

Une poète : On admire mon travail, mais surtout « mon authenticité ».

Une poète : J’avais une histoire et dans cette histoire-là, j’étais cachée en dessous de mon lit.

Une poète : Ce n’est pas moi la poète, vous vous êtes trompés.

Une poète : L’authenticité, je croyais que c’était quelque chose qui n’existait pas.

Dominic Tardif au téléphone : Pourrait-on dire que tu appartiens à ce qu’on appelle la « littérature intime »?

Une poète : J’appartiens à ce qui me glisse des mains; les poissons, les gars.

Dominic Tardif au téléphone : Je m’attendais à ce que tu me dises quelque chose de féministe.

Une poète : C’est la naissance d’un dauphin au milieu des baigneurs, enfant de chienne jamais parfaite, la pire espèce du monde.

Dominic Tardif au téléphone : La radical softness.

Une poète : Et c’est pour ça que je souris, que je me cache dans ma voix.

Une poète (à la poésie) : Tu vois, on s’est déjà aimé. Tu n’étais déguisée en rien et moi, j’avais quelque chose d’écrit en sharpie sur le bras. « We can do it », je crois.

Titulaire d’un bac à recyclage et professeure à l’université, Daphné enseigne la magie contemporaine et la rupture amoureuse. Elle codirige le blogue Filles Missiles et étudie l’influence des médias sociaux en poésie contemporaine. Son premier recueil, Bluetiful, est paru aux Éditions de l’Écrou en octobre 2015.

Cet article Daphné B. est apparu en premier sur FRANCOISE STEREO.

Rue Plessis

Marie-Ève empilée
Sous un tas d’enfants
À génétique variable
Bonheurs soudains
Trop bref pour supporter le vide
Ça aurait pris du duct tape pour tenir ta tête

La DPJ manichéenne
Envoyait des espions en suit d’intervenants
Cherchant des signes
Sur la table de cuisine
Pour leur confirmer ton déficit parental
Pendant que s’estompaient les bleus sur tes bras

À chaque boîte de céréales
Toute excitée tu déchirais
Comme une fillette cherchant la surprise
Un sifflet
Un bijou
Un plaisir immédiat
Pour la suite des choses
Quelqu’un qui te tendrait la main
Sans la serrer trop fort
Deux minutes
Le temps de trouver le courage
Faire une brassée
Appeler ta mère
Peut-être lui dire
Viens me chercher

Les mots que tu hurlais
Se diluaient dans le grind core
Et les pills avaient leurs synapses favorites
Pour se creuser un chemin

Marie Ève tes enfants
Ont tes yeux de métal froid
Des noms de films cultes
De notre adolescence
Je me rappelle tes papillons en tribal
Et tes chums cordés à Pâques
Sur le sofa de la cave
C’était toi la plus belle
C’est probablement pour ça
Qu’ils ont extrait le nectar
Jusqu’au dessèchement

Tout le monde était un loup
Avril fondait sur toi
Drapée dans ta psychose
Même la douche était trop chaude
Sur les plaies de l’hiver
Sur les pieds châtiés
À coup de pinces à booster

Les Hells sont créatifs
Dans leurs dissuasions

Val-d’Or était une bouche
Et la rue Plessis l’aorte
Une botche de smoke suffisait
Pour s’introduire chez toi
Parce que des restes
C’était tout de même mieux
Que le cri strident de tes organes vides

Couchés sur une montagne de linge
Où ils te fourraient en position fœtale
Un utérus où tu renaissais chaque fois
Avec la chance d’être une meilleure mère
Pour les quatre orphelins
Qui sucent encore leur pouce
Pour se souvenir de la chaleur
Du temps où ils te suffisaient

Avais-tu vu par la fenêtre
La patience de tes parents
Qui veillaient dans leur auto
Jusqu’à ce qu’un appel
Trouve son chemin jusqu’au seuil de ta bouche

Parkés en double indélogeables
De l’autre côté de la rue
Pour être là
Quand tu crierais « Papa »

Le son du loquet résonne encore des fois
Quand ils s’endorment ou qu’ils te pleurent
Ils n’ont pas défoncé
Même s’ils te sentaient très fort
Dans le silence de ta plainte
Pour qu’il te reste un endroit sûr
Où tu pourrais barrer la porte

C’est ce moment exact
Ou l’enfer a overlappé le réel
Et qu’un homme sans nom valable
A serré de ses mains sales
Ta gorge qui ravalait un cri

Devant ta porte d’appartement
Un locker
Ton tombeau
Des présents funestes                  du stock d’hiver
Peut-être que tu t’en sers là-haut
Qu’il y a un aréna gigantesque
L’amphithéâtre Vidéotron
Des morts de faits divers
Du popcorn au caramel
Et des petites filles
Qui tombent sur les fesses
Qui pleurent même pas pour vrai
Et qui te rappellent les tiennes

Ton nom a l’air d’un mot d’amour
Quand je pense à toi
Marie-Ève
En conduisant mon char de soccer mom
Dans le silence du parc
On pourrait croire à des atomes

La série de poème suivant est en hommage à Marie-Ève Charron, ma cousine, mère de quatre enfants, assassinée le 9 mai dernier (2016) à Val d’Or, par Lévis Landry, aussi soupçonné d’être en lien avec la disparition de Cindy Ruperthouse une femme autochtone de Val D’or. Elle était en psychose, elle avait 34 ans. Marie-Eve a été assassinée et son cadavre laissé dans un locker, devant son appartement.

Autodidacte, Marjolaine Beauchamp a commencé son parcours au sein de la Ligue de Slam de l’Outaouais pour remporter le titre de championne du Québec en 2009 et vice-championne mondiale en 2010. Ses textes et poèmes ont été diffusés et performés à la Première Chaîne de Radio-Canada, dans le cadre du projet PIB avec l’ONF, au Festival Voix d’Amérique et en première partie de Richard Desjardins entre autres.

Cet article Marjolaine Beauchamp est apparu en premier sur FRANCOISE STEREO.

 TUTORIEL BEAUTÉ

mes matins
sans sulfates
sans pétrole
sans paraben
sans phosphate
ml

mes matins programmés
par des modes d’emploi
innombrables
étrangement équivalents et familiers
relus 2435 fois

appliquer une fois par jour
sur le visage propre
utilisez le produit aussi souvent que nécessaire
sur une peau préalablement nettoyée
humide
complètement mouillée

—

poésie autour du lavabo

cette langue précise et cosmétique
cette langue vraie comme la science
langue de miracle
ammonium lauryl sulfate,
butyrospermum parkii butter,
cocos nucifera seed extract
paraffinum liquidum
prumus amygdalus dulcis polyquaternium – 7
sodium methyl 2-sulfolaurate
et sans paraben

—

j’attends avec inquiétude

les résultats incontestables qu’on m’annonce
je suis mauvaise croyante
je ne m’attends à rien

les gestes de ma mère
embrassent le scepticisme hérité de mon père

—

j’hésite entre

shampooing lissant 98 % d’ingrédients végétaux
shampooing quotidien autorégulateur à l’huile de théier
et shampooing boucles impeccables
qui promet de transformer tes boucles et tes ondulations affaissées en courbes et spirales vraiment sensuelles qui restent toujours soyeuses, douces et jamais raides
250 ml

—

mise en garde

pour usage externe seulement.
si le produit atteint les yeux
les rincer à fond avec de l’eau
avant d’utiliser le produit sur un enfant de moins de six mois
consulter un médecin
cesser l’emploi en cas d’irritation ou d’éruption cutanée
éviter le contact avec les vêtements pour ne pas tacher
renouveler l’application après la baignade
ou une transpiration excessive

—

j’aime toutes les bouteilles

j’ai l’impression de leur devoir quelque chose de précieux
malgré mes premiers plis

j’irai tenter n’importe quoi
je vais acheter tous les baumes, les crèmes, les tubes, les masques
collectionner tous les flacons
pour ralentir le processus

ça fait vraiment pas longtemps que je suis belle
je n’ai pas juste misé là-dessus
mais on a eu des bons moments
ma beauté et moi
on a fait des mauvais coups
on a brisé un cœur ou deux
on a ouvert des portes qui seraient restées fermées
on a été privilégiées
360 ml

—

je quitte la salle de bain en pensant aux recommandations de cette bouteille de shampooing

soyez curieux de nature
London Paris New York
vivez simplement
vivez en beauté
vivez proprement

j’aimerais que l’univers me dise, en parlant de ma vie :
« Si vous n’êtes pas entièrement satisfaite
veuillez nous retourner la portion inutilisée
nous vous rembourserons »

Zéa Beaulieu-April est doctorante en sémiologie à l’Université du Québec à Montréal. S’étant d’abord fait remarquer comme coéditrice de la revue de grève Fermaille (2012), elle est maintenant coéditrice aux Éditions de la Tournure depuis 2013. Son premier recueil de poésie, Goulka, est paru en mars 2015. Reconnue pour ses performances ludiques, inventives et théâtrales, son univers incorpore aussi la musique. On peut présentement l’entendre au sein du groupe La Fièvre « qui propose une pop électronique hargneuse et exploratrice » (Le Devoir, septembre 2016).

Cet article Zéa Beaulieu-April est apparu en premier sur FRANCOISE STEREO.

PARTERRE DES MERVEILLES

nous regardons vers l’avant
tirons les courroies des rêves
et des événements

pour grimper
sur le mur gommé du désir
celui qui se confond avec l’écaille du soleil

le soleil qui éclabousse l’heure à tuer
un chien
dans un champ en dormance

ce chien
que de toute façon
le silence aura

tandis que nous restons
pour boitiller
sur notre glace bleue

à s’habiller et à se déshabiller
devant l’inconstance humide
de nos meilleures relations

aux confins des loteries
je retire le signal
d’abondance

et je marche sur un plancher qui se tient

dans une redondance aimante
il me sert à manger
et je souris
l’éternité

comme le beurre incontestable
des semaines

une surface abstraite
reçoit les regards qu’il faudrait
pour que les enfants se sentent aimés

je mets tout sur le dos
des joggeurs quatre saisons
et je repense encore un peu

aux pains plats du désert
aux focales absentes des dunes
au rapatriement des mains
dans les chandails qu’il faut

et nous arrachons

les contours de la lune

pour que persiste

la crevasse du matin

le sommeil
est une forme
de détermination

je reconstruis les barreaux
d’un lit flottant

endossant l’océan
et ses marées humaines

nous empruntons
les rugissements
des panthères du zoo

et l’histoire
met ses doigts
dans nos oreilles

on a gagné une terre

ce sera le parterre des merveilles

on fera de l’escalade sur les gestes manqués

pour comprendre les choses par la danse et le rythme

nous compterons sur ce vent
qui remue la poussière
au coin du mur

Tout en frayant avec les arts visuels et la musique, Virginie Beauregard D. entame une démarche d’écriture en 2005. Dès le départ, ses poèmes sont présentés sous diverses formes notamment au théâtre de Quat’Sous dans la pièce Dans les charbons (Loui Maufette). Virginie Beauregard D. participe régulièrement à plusieurs événements off ou notoires. À quelques occasions, elle fait paraître des textes dans différentes revues littéraires.
En 2010, elle lance un premier recueil, Les heures se trompent de but (Éditions de l’Écrou). Boursière du Conseil des Arts et des Lettres du Québec et bachelière en histoire de l’art, elle publie le recueil D’une main sauvage (Éditions de l’Écrou) au printemps 2014. C’est avec ce second livre que Virginie Beauregard D. est finaliste du prix Émile-Nelligan 2015.
Au cours de la dernière année, Virginie Beauregard D. contribue à l’anthologie Femmes rapaillées (éditions Mémoire d’encrier) avec la suite poétique De la neige rare. D’autre part, elle écrit les vingt-et-un poèmes de l’exposition itinérante Visages de lumières organisée par la Société de la Trisomie-21 visant la sensiblisation à la réalité des personnes vivant avec le syndrome de Down. Elle est invitée par la délégation générale du Québec à Mexico à proposer le Spectacle d’ouverture de l’événement. Elle est aussi lauréate du prix Jean-Lafrenière–Zénob 2016 décerné au Festival International de la poésie de Trois-Rivières.

Cet article Virginie Beauregard D. est apparu en premier sur FRANCOISE STEREO.

Le don de vie est double : il est aussi don de mort. Les mères mettent au monde des filles et, avec elles, la douleur de la perte. Ces filles ne sont pas à l’abri. Elles disparaissent. Passent des vies entières comme fantômes, sont violentées. Détruites. La violence arrive par le corps, à travers lui. La mort est partout sur leur peau. Ainsi, il y a des mères qui cachent leur fille le plus longtemps possible dans leur ventre. Elles retiennent les débordements, préfèrent se dédoubler au lieu de donner naissance.

—

Les cris et les pleurs enterrent le mal de ventre de ma mère. La douleur se glisse sur mon corps comme première transmission, le marque d’une tache de naissance indélébile. Sous mon sein gauche, la preuve irréfutable d’être née. Enveloppée d’un linceul blanc, je suis hospitalisée et demeure sous les machines pendant deux mois. La peur de ma mère. Elle me dira : la peur de te perdre. J’entendrai : la peur d’avoir mis au monde une fille.

—

Les femmes tracent, avec leur corps, une iconographie du spectre : elles portent, dès la naissance, une robe blanche qui s’agrafe à leur chair.

—

Ces femmes avant elle, d’où venaient-elles? Qu’avaient-elles en commun, sinon cette honte qui coule comme une tare dans nos veines, cette honte qu’il faut retourner pour fabriquer un nouveau sens à nos existences? Qui sont celles qui ont offert, à ma mère, cette fatigue immémoriale qui l’habite? Qui sont ces femmes qui se sont dérobées dans le temps et dont les noms ne me disent rien? Il m’arrive de penser que cette filiation qui m’est inconnue me déracine, m’empêche de m’appartenir réellement.

—

Ses mains dansent maladroitement sur mon front. Elle vérifie souvent si je fais de la fièvre. Peut-être espérait-elle me trouver malade chaque matin, que mon corps, prématuré et fragile, lui fasse prendre conscience de sa propre souffrance. Je me répète ses mots : la peur de te perdre.
J’entends : la peur d’être mère.

Jennifer Bélanger est étudiante en études littéraires avec concentration en études féministes à l’UQÀM. Titulaire d’un DEC en création littéraire au Cégep du Vieux-Montréal, elle a entrepris, depuis quelque temps, l’écriture d’un recueil de poésie qui s’inscrit dans une poétique de la filiation, habite les territoires du deuil et d’une mémoire à refaire lorsque la forme que prend la figure maternelle devient fantomatique. La parole poétique compose ici avec un possible présent qui renaît des cendres et des ruines du passé. Ces fragments sont d’ailleurs tirés de ce travail.

Cet article Jennifer Bélanger est apparu en premier sur FRANCOISE STEREO.

étain animale

quels mots mâches-tu
quand j’émiette le silence
tes métaux entre les doigts
goûtent amer
les avions s’éteignent au salon

et tu pars
une glace dans chaque poing
tu ne connais pas le fleuve
                         à quoi bon
je me tiens droite
des tiges au cou
je ne plie pas

les champs ont encore de quoi couvrir

—

sûretés fusillées
tu t’ériges en chaleur
les bras innocents
les bras bien hauts

les caméras attestent ton visage
au salon on retient les souffles
tu pourras dire que ce n’est pas vrai
que ce n’est pas toi
bercer désert
faire mousson à nos sexes

drapeau blanc sur saison sèche
je te rends tes saignements de nez
puisque tu y tiens

—

le cœur musclé
à force de tisser roche
pourquoi faut-il toujours
le noir de mes ongles
portés aux instances

la force manque
le banal traîne
il me semble que tu devrais m’offrir
des chaudières de sagne

—

je suis lente dans l’existence
un diésel voilé
une joie              par exemple

Vanessa Bell vit entre Trois-Rivières et Québec. Son travail explore la notion de l’intime et du territoire à travers différents champs artistiques. Active au sein de la communauté culturelle de Québec, sa parole fait écho aux radios CHYZ, CKIA et CKRL ainsi que sur le Web, de concert notamment avec le Carrefour international de théâtre de Québec. Militante, ses mots sont également portés par des revues féministes. Sa pratique plurielle l’a amenée à présenter son travail et nombre de collaborations dans divers lieux, dont le Musée national des beaux-arts de Québec, le festival littéraire Québec en toutes lettres, la Maison de la littérature de Québec, l’Off-festival de poésie de Trois-Rivières, le Lieu | Centre en arts actuels. Le numéro poésie de Françoise Stéréo ainsi que le lancement-performance CHAMBRES présentés dans le cadre du Mois de la poésie de Québec sont tous deux réalisés sous sa direction artistique. Ses projets présents conjuguent art audio, arts numériques, arts visuels, performance et poésie.

Cet article Vanessa Bell est apparu en premier sur FRANCOISE STEREO.

Y’a un p’tit oiseau de papier plié bleuté,
Qui me regarde patienter,
Contempler le vide, paralysée.

Mon encéphale me bombarde,
À grande lancée d’échardes contaminées par les bobos du passé,
De fêtarde, de grande malade,
À la personnalité limite et troublée.

Braillarde qui se présume abandonnée,
Bavarde à l’ego surdimensionné,
Clocharde qui cale du pus alcoolisé.

J’absorbe tout pour le mâcher,
Le recracher dans un vomi explosé,
D’émotions démesurées qui tachent mes relations impossibles.
Un problème d’attache, de dépendances imprévisibles.

Faire le tour de ce rond vicieux,
La grande roue des excessives culpabilités,
L’euphorisante attention maladive qui se transfigure peu à peu,
En agressives réactions, abusée.

Apposer les étiquettes préférées de la société,
Sur ma peau mutilée, ma vulve déchirée.

Jugée, ridiculisée.

Oublier l’absurdité,
Ceux qui ont tronçonné mon bas-ventre amoché,
Mes boyaux qui tombent sans cesse,
Et moi qui m’abaisse,
Tente de les agripper,
Recoller les morceaux brisés de cette chair épaisse et bousillée.

Condamnée à rester cinglée aux yeux d’une humanité infectée par les misogynes préjugés.

Les regards avares de critiques me piquent la pellicule,
L’enveloppe graisseuse, la charpente affaiblie,
Jusqu’au fragile milieu de mes os cassants,
Encore vivants.

Subsister.
Essayer de fracasser ces agressions cultivées.
Réparer mon cerveau lent volé pendant de longues années,
Par ces bourreaux qui s’en sauvent vulgairement,
Qui osent blâmer les victimes bafouées,
Malgré cette absence constante de consentement répété.
Violées.

Grande féministe un peu excessive, Maude est enflammée par les arts visuels, littéraires et culinaires. Elle colore sa vie avec mille et un projets dans lesquels elle s’implique quotidiennement. Ayant complété des études en arts et en cuisine, elle a créé son blogue Cuisine Estudiantine en 2012 pour y partager ses gourmandes recettes principalement végés. Plus récemment, elle se consacre aussi à militer pour la promotion et l’acceptation de la diversité sous toutes ses formes via ses illustrations et ses poèmes, sur son site Les folies passagères.

Cet article Maude Bergeron est apparu en premier sur FRANCOISE STEREO.

OOTD

je porte le métal
au sol
le sang de mes robes
mangé par le vent

je porte la fin
des batailles

la chanson que font
mes genoux

jusqu’à la ligne d’arrivée

—

je porte mon corps
politique amoureux

il explose
aux cous malades
des poèmes

—

je porte certaines choses belles
la lumière vantarde de janvier
le rose innocent de mes ongles

je te porte
sur mon dos
derrière les cris de mes oreilles

c’est comme ça que je suis une femme
en te portant au même endroit
où je porte

le courage

—

je porte mon sourire blanc
comme la voix des télés

tenu debout
en vitrine

excisé
de toutes les lumières

du jour

—

je porte le besoin d’attention
de kim kardashian

et une carabine
que je garde là
où la pousse de mes cheveux
fait trembler

vos énigmes

—

je porte l’ongle dur de la lune
dans mon dos

les bijoux
laissés crevés au bord des maisons
par la chienne blanche

—

je porte hollywood

on y tranche la gorge des palmiers

garde les mères au frigo

pour le réveil
des filles malades tombées en bas des fenêtres
du château marmont

—

je porte johnny cash le couteau sur la gorge des anges
je porte mes genoux aimés à travers les canettes
je porte la coupure de son nez
dans l’acidité de mes cheveux

—

je porte des rayures
et la migration des oiseaux
vers les dents de la tempête

—

je porte le visage
des amis étrangers
indifférents à mon sacre

—

je porte mon corps marginal
de fille

le désir de toujours
me coucher maquillée
avoir l’air d’avoir une vie trépidante et fantasque

jet-set des pauvres
dents arrachées
à l’espoir dur

—

je porte la dévotion terrible
et inconditionnelle de l’amour

on dira, kétaine much?

je dirais, l’acte de survie à deux n’a jamais été kétaine

et tout est légendaire

—

je porte l’asphyxie dentelée de la tempête
le battement de mes cils
contre le mur froid de l’hiver

—

je porte mon corps sans rancune

comme une cannibale

Pascale Bérubé est une fille de l’Internet. Elle est d’ailleurs connue pour aimer l’Internet de même que son chum qui est aussi sur l’Internet. Elle s’identifie comme femme et comme princesse de l’Internet, ainsi que comme poète-artiste de performance de l’Internet. Ce n’est pas grave si le mot INTERNET est souvent répété ici, parce que c’est important.
Le médium de l’Internet et plus spécialement de Facebook est au cœur de la démarche créative de Pascale qui peut s’apparenter à l’idée de selfie poétique.
Elle a déjà collaboré avec les Filles Missiles et le collectif des Panthères Rouges et été publiée sur le site de Poème Sale.
Sur scène, elle a été des spectacles du Collectif Exond&, des Femmes À Plume et des Filles Missiles au Off-Festival de Poésie de Trois-Rivières.
Sa série de poèmes OOTD – outfit of the day – est une référence au milieu des blogueuses mode.

Cet article Pascale Bérubé est apparu en premier sur FRANCOISE STEREO.

SEMI-LITTÉRAIRE III

hyperbole & procrastination
YouTube, Enya, Bob Ross
Toddlers & Tiaras
mes ongles Divalicious
flattent le chat jusqu’à ce qu’il morde
vernis rose dans le poil beige
entre deux travaux de maîtrise
je rêve d’un salaire pas pire correct
acheter des Palm Bay en spécial
conduire ma Saturn sur la 40
dépasser la Boutique Séduction
vouloir quelqu’un avec qui
splitter la facture de St-Hubert
le drame de la classe moyenne
c’est d’être pognée à tout acheter en solde
barils de ketchup, briques de fromage
trio de bobettes Fruit of the Loom
mon souhait le plus cher
c’est d’avoir la garde-robe
d’Anne Dorval dans Mommy
Xavier Dolan n’a pas encore
liké mon tweet
alors je continue à rêver aux tapis rouges
Venice avec ma robe noire
le TIFF avec ma robe rouge
Cinéma Beaubien toute nue
je tapote sur le clavier
à la recherche des souliers parfaits
les mêmes que ceux d’Angelina Jolie
une vie entière à se voir
dans les yeux des autres
j’ai l’avenir décevant, dégoulinant
quand on me demandera pourquoi
je ne travaille pas dans « mon domaine »
je répondrai

on dit que la poésie est partout
mais les poètes, elles,
trouvent leur place nulle part

Marie Darsigny: artiste et auteure bilingue, Montréal.
Papiers: BA Concordia et MA UQAM.
Œuvres: A Little Death Around the Heart (Metatron, 2014) et Filles (Les Éditions de l’Écrou, 2017)
Intérêts: mélancolie, kitsch, théorie féministe, culture pop
Suivre: Instagram @tristetigre et Twitter @mariedarksigny

Cet article Marie Darsigny est apparu en premier sur FRANCOISE STEREO.

Cinq poèmes

ROMANCE

Si étrangement une odeur de friture mêlée
à l‘huile de bébé; les vacanciers emprisonnés
dans leurs chaises coquille, peu importe
leur condamnation ; jusqu’ici sa courte vie,

ce souhait d’avant le sommeil, elle replie ses ailes
sous un coton ouaté noir acheté sur le Pier
pour cacher ce qu’elle n’a pas
supplie un mormon, celui qui se jette

à la mer habillé, deviens mon mari, seul
cet homme l’imaginerait chauve-souris
elle lui demeurerait fidèle une nuit entière

LA FILLE DE JÉSUS

Son bébé, les mains attachées aux épaules,
bouche entreouverte, né d’un seul roman,
intrigues flottantes, papillons emprisonnés
dans des flacons de médicaments anti-nauséeux ;

la mère, ses bras de renard ornés de breloques
devant le chaos impénitent fume des cigarettes
fabriquées sur sa vieille Singer ; elle défait des robes,

ouvre des coquilles, attend l’arrivée du père,
babydoll avant les orages.

NE TE CACHE PAS DERRIÈRE LES BANCS DE NEIGE

Baby Love approche la mort à genoux, elle creuse
avec sa pelle l’entrée du tunnel, voyageuse opiniâtre,
elle atteint la voûte des cristaux complexes,
une fée qui ressemble à sa mère l’y conduit

ficelée dans ses vêtements ; tout se met à briller,
vanité, lustre en cristal, Adamo chante Tombe la neige.
Plus tôt en après-midi, elle a dessiné la tempête,
un premier tunnel mène au magasin de jouets,

ses allées éclairées, les yeux clignotants des robots
la guident à sa chambre rêvée, barbe à papa, lit baldaquin
pour un dernier repos; quelque chose de lourd pèse
sur son corps, un bras, une jambe; le ballet des déneigeuses

tarde à se mettre en branle, il fait chaud.
Comme elle fut courte, ta vie *

*Rilke, Requiem

L’ENLÈVEMENT DE SABINE

Ciel couvert, tribus d’hommes et de femmes
végétation luxuriante, ce que l’enfant découvre
le pousse au loin ; les poissons rouges du bassin
l’invitent à dialoguer, la petite monnaie scintille,

l’âme noire remonte à la surface donne-moi ta main
friandises, chasse au trésor dans le centre commercial
entre les comptoirs de cosmétiques ; qui aurait pu
savoir, parmi les enfants avec leur mère

une seule serait l’élue de son cœur.

LES ADIEUX DE MOÏRA

Le chirurgien lève les bras, expose les images du cerveau
devant la famille, les conduits bleus mesurent le passé,
structures nerveuses; une trentaine de filles, le visage rayé
de l’une d’elles, cette ombre, un uniforme, mains jointes

dans une langue perdue; des coupures de vingt, de cinquante,
de cent dollars flottent, on la voit minuscule coller les enveloppes
d’argent sous les tiroirs, son visage désarmé, déjà tête de morte,
une autre vocation la guette. Tournis échevelé, le vif de son désir

n’a pas réussi à apparaître. On ferme le sarcophage de laine,
on la pleure; elle lisse ses cheveux tout simplement étonnée
d’être absente.

Poète, romancière et nouvelliste, Carole David est née à Montréal dans le quartier Rosemont et détient un doctorat en études françaises. Elle a fait carrière dans l’enseignement collégial. Très engagée dans son milieu, elle a été présidente de la Commission du droit de prêt public (2004-2006), de la Maison de la poésie de Montréal (2006-2010) de même que du comité littérature au Conseil des arts de Montréal (2012-2015). Manuel de poétique à l’intention des jeunes filles (2010), a reçu le prix Alain-Grandbois et a été finaliste pour le prix du Gouverneur général. Son dernier recueil, L’année de ma disparition (2015), a remporté le Prix des libraires, le prix Québecor du Festival international de poésie de Trois-Rivières et a été finaliste au Grand prix de la ville de Montréal. Elle se consacre maintenant à l’écriture.

Cet article Carole David est apparu en premier sur FRANCOISE STEREO.

NUITS

Mais il y a des nuits en nous, il faut s’en occuper.
Nicole Brossard

Nuit I

Une salle blanche et une table
sept-huit têtes penchées masquées
vers une brousse de sang de boue d’organes.
Le Corps même. Ses ombres creuses.
Ce qu’on y fait ce qu’on y fouille – rêvons sous la torture.
Surtout ne pas l’abandonner à ses bourreaux.
Un jour il a été tout petit. Ses paupières fourmillent d’obus.
Mais laissez-le donc tranquille.
Manœuvrez-moi à sa place dit la mère
devant La Leçon d’anatomie.

—

Blessée. / Quelque chose se plaint, sans un mot.
Christa Wolf

Nuit II

Sur la table de survie le froissement des voiles
peau poussière et os – notre fatigue a tout noyauté.
Subrepticement c’est fou l’habileté chirurgicale
de ces mains sans mémoire qui ne faiblissent pas.
Face à sa fin ses nuits cernées l’enfant a grandi.
Une falaise – rêvons rose le corps debout.
Quand l’effroi l’emporte dans les replis
de la phrase. Nos draps et nos bras soudain mobilisés.
Comme elle se sent ailleurs la mère.
Cinq peupliers centenaires abattus devant sa porte.

—

tu marcheras comme un ange léger sur le rêve noir
Diane Régimbald

Nuit III

 
Entre le ciel et le fond des eaux
les oies blanches retenues par la force du silence.
La peur a suffi – caresse venue de loin.
La mère vivante comme il l’aime. Debout.
Le désir enfin de ses doigts touche la chair
tatouée. Loin du gouffre de la chair ouverte.
Son désir masse sans retenue les lignes d’encre.
Une nature morte vibre entre le cœur et le poignet.
Raconte dit la mère debout qui veille
sans sa voix d’ombre. Comme il l’aime.

—

Chaque matin bouge la mort / dans la vie incertaine
Marie-Claire Bancquart

Nuit IV
 
Un ancien bruit d’ouragan revient. Il tient
la barre seul avec sa peur – le ciel tout en bas
et la plus haute vague – voile sans amure. La mère.
Pietà au cœur en charpie au-dessus de l’irrecevable.
Elle voit le ventre béant de son fils qui tient la barre.
L’océan sous ses yeux. Se voit minuscule mais
dit ça va dit vivante. Comme il l’aime.
Reclining Mother with Child II de Paula M. Becker.
Un jour il a été tout petit encerclé de bras.
Mère et fils face à face nus endormis.

—

Aujourd’hui / je deviens le riz froid du monde
Moon Chung-hee

Nuit V
Il a toujours eu peur des décors d’agonie.
Qu’on l’avale. Il fait froid. Jusque dans les coulisses
de la langue de celle qui le berce. Rien alentour
n’est assez vaste pour l’indéfini sans frontière
qui pousse en brouillard dans la chambre.
La scène. Un lit de violets sombres où viennent
se blottir des proies intimes. Elle les veille.
Elle aimerait dire beauté – quelle beauté.
Comme si elle avait perdu de vue tous ses repères.
Où est passé le petit corps d’océan se demande la mère.

—

Mort est une seule syllabe.
Isabelle Baladine Howald

Nuit VI
C’est plus fort qu’elle – rêvons que tout brûle.
Le goût du gouffre planté dans sa nuit.
La nuque haute et jaune bien
au-dessus du bûcher. Et le ciel tombe de chaque côté.
L’écho encore de la lame et du mal. Et mort
prolifère dans ses vocalises mélancoliques.
Le fils dirait laisse-moi oublier laisse-moi être sans voix.
Endormi au milieu des algues filantes
et des grands oiseaux d’ombre.
Loin de la syllabe volubile.

Le texte NUITS, accompagné d’une peinture et de six estampes d’Yves Picquet, est paru en livre d’artiste tiré à 12 exemplaires, en juillet 2016, aux éditions Double Cloche à Plouédern (Bretagne).

Née à Montréal, elle a publié plus de vingt recueils de poèmes et récits qui lui ont valu de nombreuses distinctions, parmi lesquelles le Grand prix Québecor du Festival international de la poésie de Trois-Rivières à deux reprises, le prix du Gouverneur général du Canada, le prix de la Société Radio-Canada, le prix Athanase-David et le Prix de Littérature Francophone Jean Arp. Plu­sieurs de ses textes sont parus dans des an­thologies, au Québec et à l’étranger, et ont été traduits dans diver­ses lan­gues. Son best-seller, Tombeau de Lou, publié aux Éditions du Noroît en 2000, est paru en catalan, en 2011, à Barcelone (Tomba de Lou, trad. Antoni Clapés), en anglais, en 2013, à Toronto (Things that Fall, trad. Alisa Belanger) et en espagnol, en 2015, à Guadalajara (Sepulcro de Lou, trad. Silvia Pratt). Liée à plusieurs titres au monde des arts visuels, elle a collaboré à plusieurs expositions – dont la toute dernière, De la chair au continent­_. Une pietà, en compagnie de l’artiste Louise Viger et du musicien Éric Champagne, présentée chez Circa art contemporain, en 2012, et à la Chapelle historique du Bon-Pasteur, en 2016 – ainsi qu’à une vingtaine de livres d’artiste réali­sés au Québec, aux Éditions Ro­selin, en France et en Belgique, chez Collectif Génération, aux Éditions Double Cloche, La Sétérée et Tandem, entre autres. Ces ouvrages ont fait partie d’expositions d’envergure, et plusieurs ont été acquis par des musées et d’importantes bibliothèques, tant au Québec et au Canada qu’aux États-Unis et en Europe. Elle est membre de l’Académie des lettres du Québec et de l’Ordre du Canada.

Cet article Denise Desautels est apparu en premier sur FRANCOISE STEREO.

je détourne la tête

misère tes beaux yeux saouls : assez qu’ils renversent la foule.
faux, saouls, sans objet pourtant (la beauté est immonde
si dépourvue de cils et de soies) or il y a de quoi se démettre,
ravaler les poisons, je n’ai plus rien à donner et s’il faut couper mes extrémités caressantes pour dire
« je n’ai plus rien à donner »
(femme chaude femme émue monnaie lourde vainqueure
aux ligaments essentiels) non je n’ai pas de manières, tiens : mes seins sont vides.
ce n’est pas ta faute, tu débordes, c’est bien malgré toi,
j’encaisse (surtout l’ironie) :
je serai là,
je te consolerai.

*

rien ne vaut un poème pour rabattre sur toi le couvercle (ciel) (cercle) (valse ignoble des rimes ramassées dans les obliques millénaires, mon ventre, millénaire et glapissant)
ronde, tu dis « fidèle et vierge et fière, tu dois être fière », elle s’obstine : aucune raison d’en douter,
je me fatigue plantée là à tenir les poutres
au cas où l’horizon se scellerait.
c’est vrai, il faut ces féroces et ces allumeuses,
catins scintillantes au large de mon sourire pastel,
les leçons depuis longtemps englouties : demande pardon, demande grâce, supplie, fends-toi, trouve ton agilité, ta césure –
je me tiens tranquille, je montre à qui le demande mes mutilations
et lorsque tu avances pour toucher, j’acquiesce : je dégénère.

Roxane Desjardins est née à Montréal. Elle a publié Ciseaux (2014, prix Émile-Nelligan, prix Félix-Leclerc de poésie) et Moi qui marche à tâtons dans ma jeunesse noire (2016) aux Herbes rouges.

Cet article Roxane Desjardins est apparu en premier sur FRANCOISE STEREO.

Télémaque

[Data recovery

– version d’essai gratuite]

0.
[until the light takes us]

1.
On track. Notifications (3). Dashboard. Prochaine destination – 43°18’15.79’’ N 5°23’07.04’’ E. Température ressentie : 23°. Prévision probabiliste sur très faible incertitude. Modifier votre profil. Voir votre profil public. Modifier vos préférences. @si proche. Courbure d’espace-temps ressentie : totale. Data recovery. Version d’essai gratuite.

–       C’est quoi déjà ton dernier pseudo ?

2.
Soft-butterfly. Exercises-in-self-erasure : ERASE IRL. Désinhibition totale sélectionnée. Maximiser la compatibilité. @ Addiction totale. F.lux – software to make your life better. Test obligatoire.

–      T’as pensé à quoi la dernière fois que tu m’as vue ?

I thought : blue. Cut-edge day. Sitting still. Out-of-breath. Lotus eater – scandaleusement. Machines d’accumulations pré-subjectives – dé-subjectivation permanente autorisée. Surface de profondeur compatible : 98%. Boirai indéfiniment ce verre avec toi dans cet hôtel.

–      Share. Retweet if you like.

3.
Opération addictive – ingénument sur facilités désabusées. Réfractions 789.89053. Nouvel-Accès. Totalité restrictive sur excès. Référencement : Real Time. Self-Story. Timeshare – options illimitées. Vente en ligne sur réactivité pré-testée. Ligne de subjectivation détournée en exagération sur la limite. Activation : 78% de temps de réinitialisation avant contrôle. Modifier le brouillon. Se déconnecter. Option Packaging Love-Story. Dose de prévente originelle.

4.
« Entrée dans l’étage terminal » susurre la voix symptôme-Mermaid Episode Webcam-790. Code latex. Lotus eater – autofictions virtuelles. Compatibilité – scandaleusement accessible.

5.
Envoyé à 12:54. CCI. Déjà lu. Good day. We extend our kind interest to make purchase on some of your items. Before we proceed kindly let us know if you can ship directly to Dominican Republic.

–      Do you accept MASTER CARD / VISA CARD, Yes / No ?

6.
Avidités. Sublimation. Coworking à l’œil – excessivement sur accès globalisé. Earth Observing System. Dose active : Javascript:void(0). Virus. Réinitialisation. Story-board digital. Section Lotus eater. Dernière coordonnée connue : 109.23.172.159 [63234]. On board too.

7.
Bienvenue dans l’espace U. hôtel – polypropylène and green light. Disponibilités. MIC Plaza 1113-1115 Nahai Road Nanshan District, Shenzhen, Guangdong 518000 China. Clignotements systématiques aux angles. Plaques alvéolaires. Algues imprimées sur couchettes. Réfractions pulpeuses aux couloirs – scandaleusement stimulées à l’éclairage. Uncomplicated. Inspiring. You. Book now. Autres temporalités desservies.  Plus d’infos sur le site du distributeur. Voyages en ligne. Focus.

8.
Je m’assois dans le Siège Bleu-édulcoré du Grand-hôtel d’attraction. Coercitions sous accès. Alignements des données sur suivi. Code [Archê] – statut autorisé. Réglages du Réel. Certifications hybrides – en chair IRL : 97%. Condition d’utilisation optimale. Vérification de la compatibilité des modules – cocher la case adéquate.  Autorisation des surfaces transitoires sur les secteurs choisis : autonomies-virtuelles sur cache combinatoire. Hyper-accès – testeur aux commandes. Créer une publicité.

–      Prohibition is over.

9.
Fucking][Perfect. Follow me. @SexRuIes. Entrée au Vrai-Continent. Selfie gluant – extra-mémoire sur codage. Why should you join the NewLife. Moteurs de recommandations spontanées : Waterworld. @CALIPSO – Cloud Aerosol Lidar and Infrared Pathfinder Satellite Observations. Télédétection. Username : Perfect. Icon : perfect. Bio : perfect. Modélisations suggestives sur excès. Tropiques Sublimes. Section Bibi-à-la-plage. Brumisateurs sur triangulation vestimentaire de chairs exposées. Porte-sexes à l’arrêt. Humidités solarisées. Saturations. Sachets liquides. Bâtons solaires expansifs. Extra-lueurs sur flottaisons. Caractéristiques : Sur-gluance. Observations. Plages pleines. Application au choix : Sublimation-Totale. Super-Bitch. Extra-Life. Soft-package versus Méga-Playa – option auto-jouissance en illimité.

–      Enjoy.

10.
Je jette mon dévolu sur la plage au Radar. La Girl Nextdoor refait surface – via autre selfie révélé. Ultra-top. Oreille en bouche sur coquillage. Échancrure prononcée au bombé sur le torse inouï. Exhalaisons de poudres-Coco sur chevelure ultra-torride – dommage collatéral en réserve. #Créerunealerte. Artist must be beautiful. Autosuggestion. Self-stimuli. Self-System contrôlable. Surface de like : illimitée. Réévaluations. Ultra-love. Accentuations des stimuli. Extended Life. Accès No-limit-for-vision. Nike aux pieds. So perfect. So cute. So sweet. So sexy – sauvagement.

–     T’as pas envie de te faire refaire les seins ? me demande brusquement l’Ambassadrice-Marmaid 493 à l’autre bout de l’Ecran – cadrage en Flou-net dans l’IPhone.

11.
Love-Beauty. Up to 50% off. Happy to see you again – généreusement sous Soft-addict. Documentation annexe. Fonction thêta sur lightskyblue – désertification accélérée. Fake. #87CEFA. Forward. Hors-consciences. Recherches initiales. Complex theta minus0point1times e i pi 0point1. Domaine public – afficher les conditions. Mentions légales.

12

–      Welcome in NewLife – programme de réinitialisation humaine avancée.

13.
Follow your fears – en accès sur paiement sécurisé. Le contenu de cette publicité sera généré dynamiquement au moment de son rendu. Fast Delivery. Buy now. Je me réveille à moitié noyée dans le fond de la piscine. 16:09. Safety-World. Temps d’absence minimal. Service mobile : BornToProtect.

–      Let’s go away for a while.

14.
Nouveau code d’accès : Télémaque. Service xMS+. Mention légale. Contrôle optimal. Te toucherai intimement programmée. Note 441. Offre globale à forte valeur ajoutée.   Électromagnétisme fulgurant – Maxwell’s Equations en option. Dimension des attributs persuasifs. Anticipation des trajectoires autonomes – la porte de la chambre est ouverte. Je marche vers l’accès-Visible. Balbutiements lumineux aux doigts. Pertes pures. Son corps d’éphèbe dans la lumière à l’aube. Affectation sensible sur totalité des corps desservis : en chair IRL 43%. Inter-inactivité : 03:22. Testeurs tactiles en implant.

15.
This message was created automatically by mail delivery software. A message that you sent could not be delivered to one or more of its recipients. This is a permanent error. The following address(es) failed. Raréfactions. Passages. Crissements résiduels. Vitesse de propagation sur désincarnation atmosphérique. Vitrifications processuelles. État émotionnel stable.

16.
Télémaque m’attend dans le bureau 789 – Service et application xMS+, audiotex, web. Solutions mobiles et multimédia.

17.
– Tu toucheras l’intégralité de tes utilisateurs avec ce Nouveau-dispositif, me dit Télémaque en m’insérant une microparticule dans l’avant-bras.

18.
Réinitialisation des données. Failure – in NewLife 2.0. Secteurs variables. Seuil de décision et limite de détection : identités instables. Fluctuations. Puissance de substitution maximale. Pan 890.977. Forces viables : 16%. Fournitures allouées. Télémaque me sourit dans l’Écran – étamines bleues perforées en bouche. Œil luisant. Nature ondulatoire. Services multiples. Je prends la carte qu’il me tend au-dessus de son bureau. Contact@telemaque.fr. Pulsions de contrôle autorisées. Interaction mutuelle. Immunisation. Taux de survie approximative : 3%.

–      I am live.

19.
Erreur. Cette boîte de dialogue a rencontré un paramètre incorrect. API Error Code: 100. Description : Invalid parameter.

Auteure, vidéaste, performeuse (Toulouse, France)
De sa double formation philosophique et artistique, Sandrine Deumier construit une œuvre poétique protéiforme axée sur la question des mutations technologiques et de la place performative de la poésie conçue au travers des nouvelles technologies. Utilisant la matière du mot comme image et l’image comme vecteur du mot, elle développe un travail à la jonction du médium vidéo et de la poésie sonore en les considérant comme des dispositifs sensibles pour exprimer une forme de matière inconsciente du soi. Processus d’écriture et matière mobile de l’image fonctionnent alors dans un reflux sous-jacent de significations qui renvoient au vacillement du réel et à ses transferts de réalité via des structures de pensées inconscientes. Son travail se compose essentiellement de textes poétiques, de vidéopoèmes, d’installations multimédias et de performances poétiques audiovisuelles en collaboration avec des compositeurs.

Cet article Sandrine Deumier est apparu en premier sur FRANCOISE STEREO.

D’os noirs inquiets

Quand j’étais enfant, le luxe, c’était pour moi les manteaux de fourrure, les robes longues et les villas au bord de la mer. Plus tard, j’ai cru que c’était de mener une vie d’intellectuel. Il me semble maintenant que c’est aussi de pouvoir vivre une passion pour un homme ou une femme.
Annie Ernaux, Passion simple

I.

Il fallait voir nos visages intermittents.

Des plis bleuâtres et secs apparus ouverts.
Par moments clairs et opportuns.
Le milieu d’une roseraie en plein bar.

Une largeur de siècle étalée au jardin
où poussent nos coudes écornés
déployée pareillement sans réserve.

C’était neuf des coches rapportées
dans nos cahiers. Comme déserts
frustres calcinés. Fusain. Nos mots.

Nous dessinions opaques nos os superposés.
Personne ne voyait. Pas même nous.
Ou si. Peut-être. Perplexes.

II.

Il fallait voir nos épaules lancées derrière.

Nos frôlements défaits répétés.
(C’était au ralenti que nous aimions.
Image par image.)

Précautions des cœurs machines
à broyer les vouloirs.
Efficace folklore effronté vermeil.

Les petitesses dorées des choses
dans les mains closes trop vieilles pour
rapiécer ensemble nos peaux lâches.

J’ai dit : Je n’ai rien de céleste.
Pas même le bleu. Sauf peut-être l’espace.
Tu n’as pas répondu.

J’ai ajouté : Le fleuve est beau
même sans le ciel renversé las.
Tu n’as pas répondu.

Et le fleuve a coulé.
Nos émois dans le chenal
flottant vers la mer.

III.

Il faut voir nos bras dispersés.

Quelques matins peut-être à consigner
des soleils brisés. Devons-nous croire?
(Nous qui sommes douceur.)

J’attends trouble et vérité.
Le temps casse la vitrine perdue.
Je n’ai pas les enjeux tristes.

Tu prédis une catastrophe
somptueuse qui n’arrive pas.
Des peines horizontales fêlées à ras bord.

Rien n’étend les corps.
Les os noirs inquiets seulement
perdurent saccadés.

IV.

Comment aimer ouverts et égarés?

Isabelle Dumais est écrivaine et artiste en arts visuels. Ses œuvres ont été présentées au Québec et à l’étranger, notamment en Italie, en Suède, au Japon et à Taïwan. Elle a fait paraître des textes en revue et participé à diverses lectures publiques au Québec et à Paris. Aux Éditions du Noroît, elle a fait paraître Un juste ennui (2010) et La compromission (2013). Elle enseigne les arts visuels au cégep et vit à Trois-Rivières.

Cet article Isabelle Dumais est apparu en premier sur FRANCOISE STEREO.

les petites filles vont à l’abattoir
à l’ombre des contes de fées
se font dévorer crues par leur soif d’amour
la mort s’avale bouchée par bouchée

tes 12 ans
visage de fillette | poitrine de femme | hanches de garçon
ton corps si magnifiquement imparfait

mais la pomme empoisonnée

miroir miroir
qui est la plus belle
d’entre toutes les femelles usinées
tous ces corps sans étonnement
refaits lissés lissés lissés

ma fille
ma plus tellement petite
ta docilité m’affole

miroir miroir
que brises-tu en elle
qu’as-tu brisé en moi

huile d’argan – exfoliant – coloration capillaire – manucure – crème de jour – démaquillant – mascara – baume à lèvres – vernis à ongles – fond de teint – poudre bronzante – crème de nuit – gel coiffant – masque d’argile – fixatif – huile de bain – bain moussant – gel douche – cache-cernes – ombre à paupières – eyeliner – fard à joues – crème épilatoire – crayon à lèvres – silicone – botox – bain de boue – facial – drainage lymphatique – rallonges capillaires – gaine – coke diète – yogourt 0 % – bonbons sans sucre – laitue iceberg – céleri – Weight Watchers – Minçavi – Montignac – aérobie – pilates – yoga – spinning – jogging – culotte brésilienne – porte-jarretelles – talons aiguilles – soutien-gorge à balconnière – blanchiment des dents – crème décolorante pour moustache – eau de rose nettoyante – pierre ponce anti corne – épilation laser à la cire froide chaude – électrolyse-coupe bikini – augmentation mammaire – liposuccion – gastroplastie – anorexie – boulimie

la pomme empoisonnée
ma princesse
a le ver grouillant partout

tu te souviens cet été
à Cuba
la gêne de ton corps sur la plage
et Che Guevara

miroir miroir
que dirais-tu de ça toi
une révolution

Isabelle Forest est poète, romancière et artiste en arts littéraires. Son travail en poésie a été récompensé par plusieurs prix (Piché, Félix-Leclerc, Radio-Canada, Félix-Antoine-Savard). Elle a dirigé de nombreux projets de production et de diffusion des arts littéraires : spectacles, courts métrages poétiques, capsules radiophoniques, parcours et spectacles déambulatoires, expositions, interventions et performances dans l’espace public, etc. Elle a également été directrice artistique du volet littéraire du festival Relève en Capitale de la mesure Première Ovation de la Ville de Québec, éditions 2010 et 2011. À l’été 2011, elle participait au festival Poetry Nights de Cuerta de Arges en Roumanie et à l’automne 2012, au Festival international de poésie des sept collines de Yaoundé, au Cameroun. En 2013, elle recevait le prix de la personnalité littéraire de l’année de L’Institut Canadien de Québec. Elle a été directrice artistique du Bureau des affaires poétiques (Printemps des Poètes) et du Mois de la Poésie pendant plusieurs années. Elle est actuellement coordonnatrice des activités littéraires de la Maison de la littérature, à Québec.

Cet article Isabelle Forest est apparu en premier sur FRANCOISE STEREO.

I.
Ils ont fait don d’anthrax
envoyé par colombe
Nous avons ouvert
la poudre aux yeux

Leurs visages à roues de Troie
était-ce vraiment l’amour
ou un fixe dans l’oeil?
1000 ans à retrouver nos organes

Ces amants матрёшки
qui sont passés ou restés
vissés de travers
font grincer l’effarouchement de nos bois

J’ai (malheureusement) baisé la peur
Je veux maintenant braiser la honte
évanouir les hydres
laissées comme sigiles

Je ne sais plus qui je suis
mais je sais ce que je ne suis pas
ni le fer rougi
ni l’aspic des lèvres

Je te fais don du saule
du bulnesia sarmentoi
d’une grive d’une tourterelle
de l’asclépiade bénie

(Un jour, ils deviendront des ex-voto)

Je n’ai pas la morphine pour l’ hier
Je ne peux ouater le demain
J’apothicaire l’aujourd’hui
d’un mélange de nos cendres

Tu auras les yeux scellés
J’étendrai la glaise et le miel
de mes mains qui prient
sur ton corps d’empoisonné

Je te dirai:
« Ils sont partis. Et je suis là.
J’ai sucé le venin à ta plaie
Tu peux aimer en paix, va. »

***

II.
Nous croyions
que nous creusions nos tombes
à vouloir colmater nos affres
mais voilà que derrière
toute cette terre rognée
a érigé un collier
de montagnes de silicium
et de runes prophétiques
sommets de coupe glacée
à caresser les stratus

Mes mains prient de prendre tes mains
Mes pieds foulent la lisière de ton réel
faille en pente douce et instable
à rendre jaloux les mystères  d’Erebus
Combien de fois
ai-je voulu dire « moi aussi  »
comme une clameur qui honnit
et que je tais?
Je ne veux plus être l’ombre de personne
surtout pas la tienne
Ce soir je te crie:
« Moi aussi! Moi aussi! »
comme un cristal au soleil

***

Nécrologie

Tu seras morte une galaxie
au travers de la tête
ou d’ une collision
avec une malachite
je ne saurais dire
je ne suis pas coroner
et je n’ai jamais visité Versailles

Tu feras quelques bulles de bave
sans avoir eu le temps
de vagir tes noms importants
ton dévisage
tes yeux soufflés de Murano
dans un dernier éclat
à mille fragments
devenus semi-précieux
une milliseconde
avant
On se souviendra que
Tu aimais à croire
Que tu irais loin et creux et noir
l’astrologie nécrologique
à l’appui
plié en bandouilère
qui te prédisait
un manoir en Vénus
avec des bras
et plein de tiroirs
à remplir
ta cosmogonie

Tu avais l’air
plus freak encore
On aurait juré croiser
une peinture cubiste
accidentée
avec une Shakti
de mauvaise foi
une foirasse foraine
à se donner, toujours
À se donner gratis
à se donner
surtout
en spectacle
sur les routes à battre
pour la liesse
ou le silence à venir

La femme à barbe
qu’on t’appelait
dans ton dos
et ton dos
parèdre
les toisait
de tes omoplates clairvoyantes

Tu aimais dire tendrement
« Touche la barbe-à-maman! »
J’entendrai longtemps après
ta disparition
ce que tu riais seule
Au bout de ton menton
ce que tu voulais dire
par tant de syntaxe abrupte
qui rentrait fort
et sortait doux
quand on te demandait
la vérité

Tu avais ce don
d’engrammer
tout sur ton passage
cellule par cellule
de ton regard de vol d’étourneaux
Au-dessus de nos vies métropoles
de gratte-cieux urticaires
en Béton-kalashnikov
grises et meublées du vide

Tu me manqueras tant
toi et ton asthme de Taos
Je garde en moi les géodes
de nos silences
maintenant que tu t’analèmes
dans le vertige du 8 infini

Amélie Gillenn est née au cimetière Notre-Dame-des-Neiges entre deux vols de passerins indigo. Elle se définit comme écrivaine, passeuse, miroir, pont, aven, asclépiade, mère, amoureuse et féministe.

Cet article Amélie Gillenn est apparu en premier sur FRANCOISE STEREO.

A girl gone wild
Am I a girl gone wild?
dans les couloirs d’aéroport
où j’ai pas mis de soutien-gorge
sous ma camisole douce
laisser passer tes mains à l’aise
à travers de nos écrans de cellulaires

I strongly feel
like having sex with you
fort

_

sérieuse game de Battleship
 
ton pénis-torpille
que j’arrête pas d’imaginer
me coule toute au complet par en bas

_

un calm fuck
long, pis large, pis qui finit pas
avec tes doigts
pis avec ta langue
pis avec ton accent pas possible
qui me rentrent dans toutes les trous

_

 
tendue d’attente
de peau pores lousses
impétrie
imbattue
impatiente

vibromasseur à distance

_

quand je pisse au vent
c’est à toi que je pense
quand je pense
que je suis wild

_

touchée-coulée

mouillée
jusque dans les shoes-claques

_

la question intime
et l’orgasme plein

la blue light des sextos à minuit
la bouche toute autour de toi
me crosser l’orthographe
pis revenir, temps en temps,
détremper mon désir avec les doigts

Marie-Andrée Godin est née en 1986. Elle ne sait plus où elle vit tellement elle est partie souvent. Elle est artiste en arts visuels. Elle fait de la performance. Elle écrit de la poésie. Elle fait aussi des fanzines qu’elle vend dans des sous-sols d’église. Elle est féministe. Elle a peur des oiseaux. Elle adore faire pipi dans la mer.
Jusqu’à maintenant, son travail a été présenté au Canada, aux États-Unis, au Japon et en Finlande. En 2016, elle a publié Vulve-gueule, son premier recueil de poèmes, aux Éditions de l’Écrou.

Cet article Marie-Andrée Godin est apparu en premier sur FRANCOISE STEREO.

Renversée

Oui.
Oui.
Oui.
Elle l’a cherchée.

De toute sa peau tambour
de tous ses cheveux peignés par le ciel.

Oui
elle l’a cherché
l’amour indestructible
le sommeil insouciant
la fulgurance du plaisir l’immédiat
la jouissance qui guérit
le vent qui prend son cœur comme une robe
l’absence du doute
la naïveté joyeuse
la douceur vitale
l’identité dans des fragments d’invisible
l’appartenance à l’intensité
murmure des étoiles et des rivières
la paix forte
le rire qui révèle l’âme
la foi en l’inconnu
l’égalité des chances
l’égalité des rêves
la liberté luxe d’hier
Elle l’a cherché
ce qu’il faut d’oubli pour respirer.

Elle l’a cherché
oui
elle a cherché à rester fière à encaisser
à se sauver à se battre à être là
avec
parmi
dans sa place trouvée définie
à
prendre soin
calmer les volcans
se souvenir de l’histoire pas assez racontée
guérir
à
faire de l’argent
parler haut fort
croire en l’impossible
s’opposer
à
respecter les ordres
dire oui
dire non
faire face au pire
s’adapter au pire
à
survivre magnifique
jaillir puissante de son sexe
enduit de courage et de cendres
à
ne pas fuir
à
goûter elle aussi les promesses du monde.

Elle l’a cherchée
la vie.
Elle a cherché
à vivre.
Et qu’est-ce qu’elle a trouvé?
Qu’est-ce que tu lui as donné?
Qu’est-ce que nous nous sommes donné?
Qu’est-ce que nous avons fait?

Parce que l’espoir aussi se cherche
se trouve
s’offre
se construit.

Texte créé pour la soirée « Paroles Fauves – Vigile poétique contre la violence faite aux femmes autochtones » tenue le 17 janvier 2016 à la librairie Le Port de Tête à Montréal.

Marie-Paule Grimaldi a publié Lame crépuscule et le fanzine Fudosei aux Éditions Rodrigol, ainsi que des suites poétiques dans des collectifs, comme la revue Mœbius – No 134 Littérature et Art Martiaux au Québec et Koân No 4 avec les Éditions Éoliennes en Corse. Elle a participé aux festivals de poésie de Trois-Rivières et d’Acadie à Caraquet, et elle a présenté plusieurs spectacles de performances poétiques, dont Des Filles qui ont de la gueule aux Francofolies et au FIL, Incarne au Festival Phénomena et Archéologie de l’incarnation au Centre européen de poésie d’Avignon. Elle a été cofondatrice des soirées Slam Sessions Montréal, qui ont tenu des micros ouverts de 2012 à janvier 2017. En 2014-2015, pour quatre numéros, elle signe aussi la rubrique «Paroles Sauvages» dans les pages du Magazine Spirale, où elle recense et réfléchit les voix de la marge ou émergentes. Elle est également médiatrice intellectuelle et culturelle auprès de personne en situation d’exclusion, et critique de cinéma et de poésie. Elle a donné des ateliers d’écriture dans les écoles, en prison et dans des centres d’hébergement, et s’implique dans plusieurs projets d’art communautaire.

Cet article Marie-Paule Grimaldi est apparu en premier sur FRANCOISE STEREO.

poèmes épistolaires

(ou lettres aux femmes féroces de ma vie)

chère L–,

c’était début septembre et la rentrée j’entendais
des variantes de ton accent tout le temps
j’ai hâte à ta visite
j’en parle à tout le monde j’en parle trop sans doute
c’est que ce n’est pas souvent que tu traverses l’océan
j’ai reçu ta lettre merci ça me fait toujours
du bien d’écouter ta voix
tu veux planter racines
buriner la terre et semer une drôle d’ivresse
dans ton corps la résine de nos folies
ce n’est pas demain la veille qu’on fera pousser les sols
dessouchées par nos ancêtres
avec la ménagerie de nos envies
dernièrement je me demande de quoi t’as soif quand t’as soif?
et qu’est-ce qui chatouille ton sommeil
le matin juste avant l’aurore?
ici le blanc de la neige vient et repart c’est difficile
à suivre penses-tu que la nuit s’opacifie des fois?
demande-moi plus ça achève-tu
amanchée de même sans culotte ni brassière
je saurais pas quoi te répondre
à bientôt,
C.
—

chère M–,

je t’écris pour te dire que
j’ai vu une grande partie d’un encore plus grand continent
et j’ai pensé à toi
ça te surprend peut-être
mais c’est la vérité
pendant que tu t’acharnais à apprendre la ferraille des codes judiciaires
la peur du trou de mémoire te réveillant à pas d’heure
dans ton corps l’amertume
je négociais les rues polluées de Chiclayo
je mangeais au kiosque d’une femme qui sert des centaines de personnes par jour à
une vitesse alarmante dans le marché de Quito
je roulais sur l’autoroute désertique entre
Calama et La Serena la nuit sous un ciel
recouvert d’étoiles
et ça m’a laissé humble
j’ai vu un corps mort pour la première fois
tu vivais un drame amoureux qui se remet en branle
puis s’arrête définitivement
le scénario classique qui fait mal en sale

aujourd’hui noël je romprai les murs, le froid
cette année je reste
je serai là
bisous,
C.
—

chère N–,

don’t stop me now j’m’amuse tellement
j’irai où tu iras mais don’t stop me now
même si l’éternité ne commence pas ce soir
finalement
je cuisine et danse
pense à toi, on n’est jamais allées danser
on va le faire
cette missive c’est pour te le promettre
avant que nos vies viennent à la charge
pendant que le seuil de tout est encore offert à nous
la nuit s’amasse dans ma fenêtre
je vois l’hôpital juif encore allumé
décembre suspend
des odeurs de pain d’épice au-dessus
des théières qui n’auraient jamais été faute de saison
j’ai dans la tête un vieux sapin et le lieu commun de notre angoisse
en mijotant des pois chiches au tandoori
le sept janvier arrive toujours trop vite
j’l’échangerais bien contre tes photos où on voit tout
sous le faisceau de ton regard les amis s’illuminent
les ennuis s’estompent vaguement derrière
ton objectif tu as trafiqué d’anciennes amitiés
il reste toujours des miettes et des taches de sauce quand je cuisine
tu grattes le non-sens
en marchant vite vite vite
fredonnant la même ritournelle
et ses nombreuses variations
la griffure du soleil sur ta peau fragile
dans ton corps la course
le sept janvier arrivera quand même trop tôt cette année
faut pas te presser
à demain,
C.

Clara Lagacé a publié des textes dans les magazines Room, La Bonante, et Scrivener. Elle est également collaboratrice au blogue féministe et littéraire Le fil rouge. Elle vit à Montréal.

Cet article Clara Lagacé est apparu en premier sur FRANCOISE STEREO.

Barrage

Dans ma tête un poulailler contient des choses minuscules recroquevillées dans des papiers chiffonnés où sont tracées des ébauches à n’en plus finir








j’ai peur des formes qui s’allongent et s’étirent dans des liquides chauds qui me brassent me bougent me donnent mal au cœur et me font pleurer pour rien parce qu’elles existent ou pas







quand j’avais quatorze ans je rêvais de devenir une mère singe aussi grandiose que Jane Goodall et d’accoucher dans la brousse où j’aurais pu hurler toutes mes grosseurs





maintenant je suis un vase je te tourne argile de chair de ma chair je te façonne avec une anse pour te verser à boire directement dans la gorge









je me savonne fort pour laver mon envie de terre de taches de vertébrés je me tortille pour tout casser battre le blanc laisser couler le jaune








ce corps mon corps ces corps les fondre dans un fleuve mousseux les refroidir les entreposer et courir me battre avec mon sang aux joues contre l’hiver et les autres










ce rêve où dans mon sein je te décortique comme une écorce sans jus où je suce tes relents de muscles et de verdure






ils bourdonnent ces contremaîtres qui construisent des planchers et des murs à même ma peau mais je suis autre part prenant tes empreintes à pleines poignes dans mes intérieurs







mes sursauts quand je dors à cause des bruits de la jungle mais nous nous serons avalés par notre boucle qu’on apprendra à nouer sous mes hanches







ça parle fort dans la basse-cour et je ne sais plus compter mes portées qui rompent mon cœur et fendent mon ventre pour que tu pointes le pied









tu n’as plus rien à craindre je suis chargée de cris dans ma poitrine contre les injonctions à être cette coquille cette fabrique toute peau déformée sur un autre corps







dans notre nid aucune horloge et je te promets que nous ne connecterons jamais nos cœurs sur les battements des machines









nous pourrons choisir notre branche où nous serons toujours à la hauteur de la réalité observable nous ne dirons plus rien dans le silence tonitruant de nos natures




je construirai notre barrage brindille par pierre où tu pousseras cellule par cellule dans ce déploiement de glaise embryonnaire où on n’entendra plus rien que nos gestes moites






et pour terminer mon travail je déplierai tous mes petits papiers que j’enterrerai dans nos ruisseaux qui déraillent et je t’abrillerai au chaud pour que tu puisses te perdre dans le monde

 

Nullipare : femme n’ayant jamais accouché ou n’ayant jamais eu de grossesse. Du latin, formé de nullus, nul et de pare, mettre au monde, engendrer, pondre. [i]

« Nulliparous women have an increased risk for some health conditions [ii]. »









« Adolescent obesity is associated with lifetime nulliparity and nulligravidity in midlife U.S. women [iii]. »








« Une femme n’ayant jamais eu de grossesse est dite nulligeste [iv]. »









« Compared with parous women, nulliparous women had an increased risk of hip and spine, but not wrist, fractures [v]. »









« Si vous avez mal durant vos règles, c’est parce que votre corps réclame une grossesse [vi]. »









« Breastfeeding, which nulliparous women don’t have the chance to experience, also reduces your risk of breast cancer [vii]. »








« There was a significant lack of knowledge about pelvic floor function among nulliparous women[viii]. »







« Le risque de cancer de l’ovaire est également plus élevé chez les femmes qui n’ont jamais donné naissance à un enfant (nullipare) [ix]. »







« 4,718 nulliparous with singleton pregnancy and intended spontaneous vaginal delivery were included in the study at gestational week 33 [x]. »







« The more children a woman has, the greater the protection against breast cancer. Not becoming pregnant at all (called nulliparity) increases the risk of breast cancer [xi]. »









« Older nulliparous women have higher risk for stillbirth [xii]. »









« Multiparous patients had shorter labor courses and fewer labor interventions than nulliparous patients [xiii]. »







« Nulliparity does not equal cancer [xiv]. » 







« The stages of labor have different norms for mothers and nulliparous women [xv]. »

Cet article Roseline Lambert est apparu en premier sur FRANCOISE STEREO.

Tout un pays à suivre à la trace entre nous
une neige pointillée entre les bois morts
de tous tes sentiers

les glaces sur les branches dégoûtent sur mes joues
quand mes yeux cherchent entre les nuages

cette fulgurance de toi qui me précèdes aveuglément
me tire par le ventre
si fort

—

Il est long le temps du désir
quand mon ventre s’ouvre
pour te faire une place

c’est tout son sang au garde-à-vous
les mamelles gonflées
un spasme spongieux entre les jambes
qui me tire
et me tord les reins

je ne suis plus une jeune mariée
je ne suis plus dans les bleus de Chagall
je préfère les canapés
et les lits aux multiples coussins
demeurer déshabillée sous les couvertures
la peau patiente
le sexe aux aguets
une envolée de milliers de grues de papier entre nos corps

je suis une chienne d’arrêt
et j’attends mon gibier

—

Tu dis le mot forêt
et je deviens tous les arbres
qui drageonnent dans mon ventre
tu dis salive
et je suis un torrent
coulant entre les racines

j’attends que tu pleures
pour m’abreuver à la source
sans dire le mot soif

—

C’est quand j’entre dans tes failles
que je te vois le mieux
toi l’amant incomplet
qui me gorge de désir comme un abcès

mes pieds se mouillent de tes miasmes qui jonchent le sol

il faudrait que je grimpe sur toi
pour voir plus loin que ta ligne d’horizon

—

Tu es une vague qui creuse obstinément sa falaise
combien de temps avant qu’elle tombe dans les flots?
entre les marées
l’humidité demeure
les rochers luisent sous les mousses gluantes
et mes particules qui tombent en toi
effritent le réel

Depuis plus de 25 ans, Annie Landreville œuvre dans le milieu des communications et de la littérature. Après des études en lettres et quelques années à donner des ateliers de création et à enseigner au collégial, elle quitte Montréal pour Rimouski où elle devient chroniqueuse et journaliste au secteur culturel pour Radio-Canada pendant 17 ans. En parallèle, elle collabore à plusieurs revues et magazines spécialisés comme Arcade, écriture au féminin, La Scena Musicale, le Coda jazz magazine et le journal Le Mouton noir.
Elle a publié les recueils de poésie Partitions aux éditions d’Orphée et Nuits malcommodes du fond d’un bar à vinyles avec la Balconnière, ainsi que la nouvelle Des homards et des hommes dans le collectif Douze histoires de plage et une noyade chez Coups de tête. En 2016, elle a créé et présenté le spectacle poétique Mon père et moi avec l’auteure Laurence Veilleux, un texte écrit à deux sur l’héritage paternel dans la construction de l’identité et de la féminité. Elle affectionne particulièrement les moments de co-création, ainsi que le spectacle littéraire et la performance.

Cet article Annie Landreville est apparu en premier sur FRANCOISE STEREO.

Orchestre catatonique

Parler d’économie du point de vue de la marchandise, c’est une belle expérience d’empowerment.

Nous collectionnons les semi-trésors trouvés
dans les semi-viols.
On les frotte, les contemple, on se les raconte en cachette
les unes aux autres
pour en faire des récits de victoire.
La phaléristique des pauvres.

Chevalière de l’ordre des genoux pétés, grande duchesse de la plus méritoire réparation. Je suis allée jusque-là, regarde je me suis recousue, et toi? (Le matin sans chandail, dans une rue inconnue, marcher vingt minutes avec son sac sur les seins, faire des jokes aux travailleuses d’usine. Sentir dans ses veines une substance qu’on n’a pas choisi d’y mettre, se demander si c’est le début ou la fin du trip, essayer de se souvenir du nom de la compagnie Roche. Saigner dans le taxi qu’on ne peut pas se payer, ne rien trouver pour cacher ses bleus, ne pas éviter le regard que les autres portent sur la misère, le supporter comme le soleil de midi, dur sur le crâne, la peau fière, à chacun sa peste. Et toi, combien d’érections de plus que prévu, combien de mains, combien de demandes éléphants, de demandes à ressort, combien d’ordres? Quels mots doux as-tu ajoutés au palmarès des je t’aime trash? Beurrée de sueur, de rires nerveux, assise sur le plancher de la cuisine, combien de temps as-tu attendu que ça sèche, les contusions vaseuses, jusqu’à pouvoir marcher dessus?)

Nous sommes des filles capables d’en prendre. Nous répondons au critère littéraire
de l’avant-garde classique.
Avec nos couronnes qui mouillent sous les crocs

Quand il est question de troc, nous vous préférons brutaux
éjaculateurs précoces.
Nous nous occuperons de notre plaisir nous-mêmes
faites que la gymnastique rythmique soit de courte durée
car la tenue et le courage s’étiolent
quand ce qui s’échange n’est pas clair

Et même quand il a été démontré que l’échange ne nous laisse rien à gagner ni à perdre, que des mutations pathogènes. Même quand nous avons perdu le sourire de marchandes.
Personne ne négocie avec les pauvres.
C’est pourquoi nous investissons, quand les petits sont couchés, dans le militantisme. Économie du partage, revalorisation du don, réseau d’échange de services.

Pourquoi n’avons-nous donc pas l’impression de faire partie de la révolution?

Valérie Lefebvre-Faucher n’a pas encore accepté la fin du monde. C’est une éditrice qui cherche de l’espoir pour l’humanité dans les livres.

Cet article Valérie Lefebvre-Faucher est apparu en premier sur FRANCOISE STEREO.

Un vent voyou

un vent voyou me courbe l’échine
j’avance à pas de
perdrix peureuse

là-bas, un vent de salves
éclats de verre sur la joie
pétrifiées les roses

elle fouille la nuée de poussière
ne voit pas Nour, Saïd
leurs mains menues en essaims affolés

le vent harcèle les innocents
se venge des vandales
fait voler les mots en charpie

la poésie est en haillons

—

elle craint la fuite obligée
fardeau au flanc
portager sans fin
sur le sentier des déplacés

mère meurtrie
et les pieds des petits
cuir usé, déjà
mocassins de vieux chasseur

je n’ai aucun dieu à invoquer
que des mots endoloris
en guise d’amulettes
pour eux, pour elle

—

un oud pleureur
je tends l’oreille

les enfants gémissent
des hommes hurlent et les ont oubliés

elle chante
oud au ventre creux

esquisse une oasis de fiction
en bannit les guerriers, les cris

j’écoute
je me tais

—

un nordet fou
un fleuve enragé

je camoufle ma terreur
me tiens comme mât

œil de vigie
braqué sur l’estuaire

dans les poches
pierres et mots

au cas où l’impuissance
comme elle autrefois

sur la rive de l’Ouse
si lucide si voyante

mais la guerre
ce vent dément

—

je longe la batture
recueille des objets

les océans le fleuve
n’ont pas tout avalé

lunettes d’écaille
escarpins brodés

une bouteille à la mer
l’encre de Chirine

cette tempe étoilée, Ines
ton ultime portrait

les aligne le long
des parois rocheuses

garder bien vivantes
les traces

frayer la voie
à l’avenir

—

sur les rochers
j’inscris leurs noms

Assia Fatma
Imen Yasmin

écritures rupestres
pour mémoire

qu’elles demeurent

—

je les dessine

cœur embrasé
batailleur
quand se lèvent
les vents contraires

je trace leurs contours

les multiplie
une foule sur la place
doigts bâtons martelant
casseroles tambours

comment dessiner
la houle des voix
leur colère cramoisie
d’affranchies

—

mon chat au chaud
contre moi au chaud
assise à la fenêtre
yeux sur la banquise
la fumée de mer qui fuit

elles le sang glacé
au seuil de maisons
sans portes sans fenêtres
yeux sur les ruines fumantes
feux de joie des combattants

elles dans le froid à pierre fendre
ourses blanches de peur
rapaillant leurs petits
pour une vie à la dérive
nuit polaire sur la joie

—

j’entre dans la longue plaine
de leurs rêves
collines bleues en bordure du lac
cigognes solitaires
cygnes en parade
bananiers
tapis de lichens
saule ou manguier au jardin
des osselets pour le jeu
le puits que nourrit
une eau royale
Zénobie veille sur Palmyre
et promesse tenue
cette paix ocre rose

je me suis endormie avec elles
un serpent m’a sauté à la figure
j’ai la peur au ventre
son venin aux lèvres

—

elles meurent et renaissent
meurent et renaissent
fleurs itinérantes
fenouil
pavot somnifère
èves chassées de leurs paradis

serais pour toutes
terre d’été
étale et fertile
serais temps clément
calme plat
elles meurent et renaissent

je les espère

—

neige sur l’ovale des visages
le dos des mésanges
duvet blanc

nos peines ensevelies
nos joies à l’abri

neige à Alep ce soir
masque sur les décombres
les deuils

nuit blanche
sans magie

—

restent leurs mots
ceux qui écartent la frayeur
dessillent les paupières

font tendre le linge
les bras vers l’enfant
l’amant

ceux qui s’égrènent
en rosaires païens
se bousculent à leurs bouches

deviennent chant choral
aria solaire
ou point d’orgue

mots pain
mots sel qu’elles offrent
aux survivants

Hélène Lépine a publié Les déserts de Mour Avy (2000) aux éditions Triptyque, et elle a participé à plusieurs reprises à la Nuit de la poésie du Bureau des affaires poétiques. Elle a traduit North End Love songs de la poète Katherena Vermette, pour Mémoire d’encrier (2017). Elle a aussi écrit trois romans, Kiskéya, chroniques de l’envers d’une île (1996), Le vent déporte les enfants austères (2006) et Un léger désir de rouge (2012). Née à Montréal, elle a vécu à Sofia, à Moscou et à Saint-Domingue. Elle vit désormais sur l’île d’Orléans où elle continue d’écrire et d’explorer l’archipel des langues, des littératures.

Cet article Hélène Lépine est apparu en premier sur FRANCOISE STEREO.