SATYA JACK

Photo: Satya Jack, www.jackraw.com

Je vous présente ici l’esquisse d’un projet, un espace-temps de ma vie, une parenthèse spontanée. J’ai laissé venir à moi les images pour qu’elles s’imposent d’elles-mêmes, je me suis laissé porter par la beauté et le moment qui s’offre à moi. Vivre et capturer l’instant présent dans sa perfection ou son imperfection.

À travers ces images je tente de briser des tabous. J’ai voulu confronter vos regards en vous présentant certaines images qui souvent suscitent le malaise et l’inconfort. Je désire amener le spectateur à une introspection. Pourquoi certaines images vous affectent-elles et d’autres non?

Ces images, c’est vous, c’est elles, c’est moi. Elles appartiennent à une conscience collective, celle des femmes ici et maintenant.

Je vous offre donc cette porte sur ma vie, sur la vôtre.

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VANESSA BELL

Photo: Satya Jack, www.jackraw.com

Ça sentait le jasmin

Et en tous lieux j’entends des formes de toi qui ravales mes paroles.
Tu poses encore les mêmes questions et te régales de ce que j’ai oublié de ma dernière réponse.
Et les incongruences te donnent satisfaction
de savoir que mes mensonges ne pourront être éternels.
Alors tu louves,
tu guet-apenses mes valses et la première marée.

Assure-toi que le nœud est toujours coulant et
que la corde glissera,
que son diamètre étendu sur des kilomètres autour de moi
se lovera contre mon cou
chaque fois que l’envie de me jeter face contre sol
t’envahira.

Je me déshabille à l’envers
en prenant soin de déposer avec tendresse chaque organe que tu réclames.
Et tu salives à la vue de cette table ensanglantée
dont tu ne touches pourtant rien.
Sinon pour éclater violemment mes rognons.
Signifier à toute la pièce que j’empeste.

Je me rappellerai que je suis moi aussi dotée de couilles grosses comme ça
et que je peux te mordre au visage,
te rafler un œil,
te tirer les oreilles
te faire taire dans un combat égal à égal.

J’avais oublié, dans ma stupeur,
mon prêt de destruction
qui me donne une avance confortable dans ce duel.

Tu cesseras dès lors de dire que je suis une crisse de conne et que tu m’aimes.
Ton rang n’aura plus de valeur.
Et je mettrai le feu à toutes tes maisons où tu déposes de l’espoir.
Et je hurlerai à tes femmes que tu n’es que carcasse vide,
car assurément,
elles seront dupées de ton errance diligente;
n’y verront qu’un enfant à protéger de lui-même.
Un amoureux perdu tout au plus.

D’aucunes n’effleureront mes cris bourdonnants,
de peur de perdre l’amant d’Olympe,
la promesse d’Amérique,
le droit qu’elles ont toutes de croire qu’elles ont trouvé.

Si j’avais de telles maîtresses, je ne les aimerais qu’à genoux.
Alors à une d’entre elles, je remettrai du béton armé.
En prenant soin de mentionner de ne pas prononcer les vœux,
En m’assurant qu’elle soit pleine de cash.
Tu seras fait de sable, de course, de lointain,
Et tes guns braqués sur mes tempes se perdront dans la mer.

Ode à un champ lexical qui me fait chier

Fréquentation
La personne que j’ai rencontrée
Fuckfriend
Sex friend
One night
Maîtresse
Ami moderne
Une bonne connaissance
Ami ++

Un ami

Il y a quelque chose de grave
Et de terrible
Dans la rencontre de l’Autre.

Pour y survivre,
il faut beaucoup de gris,
de patience.
Ce dont je suis dépourvue.

Le glitter de Walt Disney me
donne envie de Balzac et de Stendhal,
de mots précoces.
Et immuables.
De certitudes plates que je regretterai
une fois qu’elles seront nommées.
Car oui,
j’ai peine à m’extraire
du conditionnement.

Quand les mots seront frappés
débutera la séduction mathématique.
Retenir le like
Ne pas t’écrire dans la nuit pour te parler de sujets

Que je ne connais pas.
Mais qui t’intéressent.

Et qui font de moi
une utilisatrice effrénée
pathétique
de Wikipédia.

Je m’étourdirai à force de languir
jusqu’à tomber, sur le sexe
d’un autre.
Confirmer
Ce que tu ne veux plus me dire;
Que je suis désirable.
Instantanément.

—

Ton corps mécanique
Me laissera à penser que mes formes
de femmes
te sont répulsives.
Que ton sexe se gonfle
À l’unique idée de décharger.

Te sortir,
pour la nuit
de ta condition orpheline.
Faire le plein
d’humanité.

Juste assez.

Avant de me glisser
sur la gauche.

Eau de Pâques

S’offrir un con
sans maternité.
Le noyer d’eau de Pâques
dans l’espoir
immortel
de celui qui hésite
entre le cul et le cœur.

Arès

Devenir femme sous le regard vertical des matraques sourdes,
des caresses de guns le long de mes joues.

Mon bulbe en fleur
empeste la chair vierge et
j’offre mes pistils en guet-apens
aux imbéciles heureux
de ne voir plus loin
que le rose de mes lèvres.

Consommer les hommes comme
on éclate le crâne d’un chien.

1. Émietter.
   Jusqu’à ce que docilité s’en suive.

Amores Perros.
Détruire                          amoureusement.
En berçant les restants.

Se revêtir de Furies.
Et pourtant,

n’y rien comprendre
à la fuite d’Arès.

Diamonds Are a Girl’s Best Friend

Balle antistress
sur écran bleu.
Fastfoward sur l’incipit.

Une femme
s’enfonce
un chapelet
anal
orné d’un diamant arc-en-ciel.

Reflets d’essence dans l’eau stagnante
le long de la chaîne de trottoir
un après-midi de juillet.

Gorge assiégée,
Elle chante aux troupes.

Yeah Baby,
Fuck me.
Harder.

You Wanna Fuck That Pussy?

N’avoir ni honte,
ni compassion.

Cliquer jusqu’à plus soif.
Pour le repos de mon
corps las
qui manque
de fleurs.

Et de tendresse.

Shop à balles

Tu me donnes envie de me dégueuler tout entière.

À l’idée de ton sexe chaud et pulsant.
Répulsant.
De penser mon cerveau en quête constante de ton membre érectile.

Tu me donnes envie de taper du tambour,
De brûler ton frame.

Je n’ai même pas honte des figures de répétition.
Désormais, j’écris comme je veux.

Ma parole libre, ma forme banale, mon corps graisseux
Et magnifique.

Tout à moi.

Je me garde jalousement.

Ta tête triangulaire,
Ton iris obèse,
Le filet de bave entre tes lèvres
quand tu parles,

Je détruis tout.
Ton humanité et ton cœur

artificiels,
Ta manière suave et collante de dire Amour.

Limoilou din veines,
La ruelle de juillet remonte le long de mon système nerveux.
J’te kick la canisse dans face.

Garde tes cendres.

LORANGER

L’Arizona tapisse le centre-ville depuis une semaine.

Ton paradis bleu de banlieue qui m’avait laissée tiède depuis toujours prend des airs de Sibérie-mon-amour.

Le train de ville joue au zootrope, défilant dans une ronde étourdissante mes rues sales jusqu’à ta campagne. Le manège optique passe du gris au vert, là où les rats deviennent chevaux.

J’arrive à ta gare minable de ville défusionnée qui sent Loranger. Je me dis que tu aurais pu venir me chercher. Vraiment.

—

Le soleil comme un guêpier pour ma peau trop blanche. La chaleur me fait saigner du nez et tu m’accueilles de ton plus doux regard carnassier.

J’ai 16 ans, je suis chez toi et tes parents n’y sont pas.

—

Affamé, tu remontes ma robe à pois pour dévoiler mon cul rebondi à tes champs infini. Des lambeaux rouges tombent au sol alors que ton avant-bras se paye un tour de reins.
Nos langues s’escargotent jusqu’à ce que notre nudité flotte en apesanteur.

Minutieusement, ma bouche se fait joaillère alors que j’invite les yeux de tes voisins à ma première exposition internationale.

—

Fast Foward dans ton sous-sol.

C’est noir, ça suinte, c’est humide plate. Ton lit est trempe, mais j’veux rester.

—

Première leçon de strip poker.

Je joue la conne, mes vêtements sont inutiles.
Chaque morceau gagné se paye au prix de l’entrée d’un nouveau membre de ton corps policier.

Rapidement, vous êtes en surnombre et je suis seule représentante de mon espèce.

J’ai 16 ans, vous en avez 20, vous avez le pouvoir et personne ne m’a jamais dit que je suis belle.

—

De l’autre côté de la porte, la cave.

Le bus passe pu, mon père travaille, mon vélo est à maison.

Des trois lits qui longent les fondations, tu m’assignes celui du centre.
Nous sommes cinq, c’est l’austérité avant le temps.

Tu sors de ta chambre pour venir chauffer mon corps. T’as senti mes pieds mortifiés, mon enfance hésitante. Cachée derrière mon corps de femme, chu p’têtre pas aussi hot que tu pensais.

Depuis mon lit, tu parles d’autres filles avec les gars qui nous entourent. Tu gagnes, j’éteins mon cerveau.

À ton tour. Fuck ma matrice.

Simon se joint le premier. Ma face doit avoir des airs de Bambi dans l’incendie parce que tu m’dis que c’est correct, que vous avez l’habitude ensemble.

Vous êtes des genres de Milli Vanilli du cul. Trop cheap intellectuellement pour mesurer la porcherie que vous nourrissez.
Ici, Jésus et Bouda n’ont rien à vous envier, c’est votre dogme qui dirige vos queues.

—

Tes mains sont un étau d’où ma tête ne peut bouger. Mon sang pulse dans mes tempes, j’ai le regard rouge, j’en suis sûre.

Avoir été smats, vous auriez choisi les trous inverses, vu la taille de vos engins respectifs.

Mais non.
Vous vous enfoncez.

Vos souffles de bœufs brouillardent ma tête.
Le frottement de vos membres roulent sur mon ventre jusqu’à ma gorge. Spasme.

Souffle coupé.              Blackout.

—

À mon réveil, la Sainte Trinité me berce de ses verges. Il n’y a pas de doutes, vous êtes arpenteurs-géomètres experts. C’est plat, tout est bouché. Montréal songe à vous engager.

—

Je l’sais pas encore, mais c’est presque fini.
Les fourmis dans ma face me sauvent la vie.

Dans ma tête, ça scintille.

La Beauce.
Ça siffle, c’est blanc et le poêle à bois est bon.

Je m’estampe le cadre dans face, l’image doit tenir jusqu’à épuisement des stocks.

—

Mon monstre à cinq têtes donne ses derniers coups de tentacules là où il peut.
Votre sang bat en retraite.

Vous ne bandez plus.

David se sent cheap, m’offre une ride jusqu’à la maison.
J’entre dans ma ville-asphyxie comme on se glisse dans le lit de ses parents à cinq ans.

Touch down, chu pas morte.

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ANNE-CHRISTINE GUY (texte et illustration)

Mes cheveux poussent lentement, maudit que ça me fait chier.

Je les ai coupés drastiquement y’a un an,

c’est comme si, depuis, rien n’avait bougé.

Je regarde mes amies, avec leurs cheveux de Blanches qui poussent sans cesse,

pis je suis jalouse.

Y’a juste Sarah qui semble avoir le même problème que moi:

ses cheveux, toujours beaux, mais toujours stables.

Depuis un an, je me suis abonnée aux vidéos YouTube

des filles noires qui me disent quoi faire de mes cheveux.

Leurs trucs sont bons, mais si au moins ils pouvaient pousser!

Je sais, il faudrait que je trime les edges

pis que je mette de l’huile de noix de coco plus souvent dedans,

mais j’ai pas le temps.

J’ai autre chose à faire dans la vie que de m’occuper de cheveux.

Mes cheveux pis moi, on a une relation d’amour-haine.

Je vois leur incroyable potentiel, mais ils ne cessent de me décevoir.

Les autres, famille, amis et surtout, surtout quidams,

eux, ils vivent tous une histoire d’amour incroyable avec mes cheveux.

C’est intense, c’en est presque épeurant.

J’veux dire, c’est juste des cheveux dans le fond.

Mais non, on dirait que j’ai la matière la plus incroyable sur la tête,

quelque chose de rare en tout cas,

parce que tout le monde a le goût de se mettre la main dedans.

Y’a ceux-là, les effrontés qui ne me connaissent ni d’Adam ni d’Ève,

qui ne font ni une ni deux et plongent direct dedans,

pis les plus polis, qui demandent avant.

Y’a aussi certains amis qui se disent que parce qu’ils sont mes amis, ben tsé.

OK, ÇA ME GOSSE TOUT LE TEMPS.

Bon, à des niveaux différents, mais ça gosse pareil.

Pis si je te dis oui, même si ça me dérange un peu,

vas-y doucement, ok?

Enfonce pas tes doigts jusqu’à mon cuir chevelu.

Essaie de pas défaire ma coiffure, ça tient pas toute par miracle non plus!

Moi, mes cheveux,

je veux que ce soit mon chum ou ma mère qui les flatte,

pis une amie, une fois de temps en temps,

quand j’ai besoin d’être consolée.

Vous pouvez suivre Anne-Christine Guy au http://mecredi15h37.tumblr.com/

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SABRINA LONG

Photo: Satya Jack, www.jackraw.com

Souffle animal, partagé et ressenti. Soufflé et reçu. Symbiose.

Souffle et aspiration. Aspiration de confort pour souffler sérénité.

Recevoir la sérénité, l’absorber en toute quiétude. Dans le confort de l’autre.

L’autre.

Présence marquée par une respiration lente et tranquille. Léger souffle sur la nuque.

Souffle d’une soirée animale, partagée et ressentie. Symbiose.

Corps enlacés, au rythme synchronisés. Corps transpirants, respirants.

Bonheur instantané.

Infusion d’hormones.

Buffet à volonté.

Volonté.

Volonté qui ramène les esprits errants sur terre.

Terre avec ses averses et ses vents.

Tempête d’idées soufflées entre les rayons lumineux. Souvenirs de ces moments glorieux. Souffle.

Et de ces instants de décadence. Décadence physique, décadence mentale.

Souvenirs pluriels, solitude seule, unique. À volonté.

Solitude dans un monde pluriel. Monde pluriel de gens seuls.

Seuls et rassemblés. De seuls pluriels.

Seuls entre corps et esprit. Unique solitude.

Moment de panique.

Souffle de fraîcheur.

Résistance hystérique.

Hystérique.

Hystérique de colère. Hystérique de bonheur.

Patauge entre les deux hémisphères.

Fatigue énergisante. Énergie fatigante.

Respiration encore. Et encore.

Confort, retour aux vieilles pantoufles.

Calme autour du brouhaha intemporel.

Enfin pouvoir sentir ce souffle.

Souffle animal, partagé et ressenti.

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MARÉCHALE

Photo: Satya Jack, www.jackraw.com

If I didn’t define myself for myself, I would be crunched into other people’s fantasies for me and eaten alive.

Audre Lorde

Elle s’en était à peine cachée. Comme il se devait. Une insistance dans sa poignée de main et sa tête levée vers moi, scrutant mon regard et le soutenant audacieusement, avait rapidement attiré mon attention. Son bonsoir Nina appuyait trop sur la magnifique soirée pourtant maussade et pluvieuse. Ses yeux irisés louchaient dès que les miens se posaient sur elle. Elle savait.

Je punirais.

Sévèrement.

Voilà qu’elle agonise. Superbe. Bras et jambes déployées. Ficelées. Mon coffret d’orage. Elle supplie la Terre entière. Les temps passés et à venir. Ses plaintes accentuent mon excitation. Je la maintiens fermement là, au bord de son précipice, dans son présent inhabitable. Il n’y a aucune échappatoire, que je lui dis. M’entends-tu? Que toi qui danses au bout de mes nœuds et moi qui dévore chacun de tes mouvements. L’obéissance, le pouvoir. Ton orgasme arrivera au bout de ma langue. Au bout de mes mots. Lorsque tu ne seras plus qu’une averse ardente qui emportera d’un coup tes vêtements puis toute la chambre. Écoute-moi encore. Écoute tout ce que je te fais. Comment je t’empoigne et t’épuise de plaisir sans égard aucun pour tes longs râles qui émeuvent pourtant tout le voisinage.

Élyse m’avait désirée depuis je ne sais quand. Élyse avait su « pour mes penchants » par je ne sais qui. J’étais devenue le projet de sa soirée. Assises côte à côte sur un vieux banc d’Église, adossées sur les murs en bois rond du chalet, elle me cherche impunément à travers mes mots, m’interrompant souvent pour préciser ma propre pensée. Je n’interdis ni ne décourage ses efforts. Je tourne mes bagues autour de mes doigts en lisant très bien dans son jeu dont elle pense détenir l’ultime contrôle. Elle m’amuse. Et puis, l’effort était louable et la constance de son désir allumait ce qui avait été brutalement éteint en moi depuis peu. C’est trop tôt, me disais-je. Quel sens y aurait-il à chorégraphier notre rencontre? Elle est trop jeune, trop crédule, et ma plaie toujours vive. Mais sentir son corps de plus en plus enfiévré et sa ténacité croissant toujours plus dans l’espoir évident d’être matée me bouleversait. Et ses cheveux. Elle me laissait, comme il le fallait, les saisir de plus en plus souvent pour y enfouir mon nez et la respirer à pleins poumons. Une fantaisie à moi. Élyse s’offre. Mais Élyse ne veut que ce que je représente. Une tétralogie à Fifty Shades of Grey. Je connais trop bien l’histoire. Élyse veut me sauver. Il était hors de question de me faire dominer de la sorte.

Elle avait imaginé des coups de fouet. Je lui fais garder tous ses vêtements. Elle avait imaginé des griffures, de la cire, des gifles, des chocs électriques. Je souffle sur sa nuque et sur ses chevilles du bout des lèvres. Élyse me voulait complète, couverte de la tête aux pieds, splendide de latex. Féminine. J’ai bandé ses yeux. Au-dessus d’elle, je suis nue et en bottes de travail. Mon clitoris est gonflé comme un paon et je me coule dessus. Elle ne le saura jamais. Dans ma chambre, Élyse est magnifique. Un réseau complexe de cordes bleues en nylon ceint étroitement son pantalon et son tailleur sur son corps. Ma rhizome. Je ne la touche pas. Elle est à bout. Au bout de mes mots. Comme il se doit. Insolente, va.

Ma décision est prise. Je la plaque soudainement sur le mur de pierre du patio pour tester sa résilience. Sa présence d’esprit. Son verre tombe et éclate. Elle m’envoie chier, elle n’est pas comme ça. Pousse l’audace jusqu’à me gifler avec un timide sourire qu’elle me laisse attraper. Bien. L’alcool ne l’a pas encore trop affectée. Je renverse toutes les consommations qui se retrouvent entre ses mains. J’ai besoin de son consentement éclairé. De ses inhibitions. Élyse tremble. Enfile les cigarettes. Perd magnifiquement le contrôle. Sa lèvre inférieure gigote. Je serai là pour la cueillir à point. La faire venir à moi. C’est mon rôle. Mon plaisir. La contrôler. Élyse, elle ne savait pas jusqu’où ce jeu irait.

Sa tête tourne en tous les sens. Je lui dis qu’elle a épuisé ma sélection de dildos et que mon poing devra maintenant lui suffire. Vert. Je lui raconte les terribles fessées que je lui donne et lui parle de la moiteur de sa peau, du débit de sa salive et de l’onctuosité de sa cyprine. Toujours vert? Vert. Je lui détaille le pointu de ces objets métalliques avec lesquels j’écorce sa chair jusqu’au violet. Je lui précise le tracé de mes dents, incisives affamées, sur l’intérieur de ses cuisses. Vert, vert, vert! Je l’assure que ses mamelons se compressent dans l’étau de mes pinces. Tu en es certaine? qu’elle me dit.

Complètement.

L’imaginaire d’Élyse, au chalet, fonctionne à plein régime. Il s’installe dans la matérialité des choses, le full frontal. Salle de torture. Instruments de sévices. Chaises et bancs inusités en vieux bois de grange. Donjon. Lumière tamisée. Rouge. Pour embellir la couleur que prendraient ses fesses. Pour m’exciter. Élyse me prend pour un taureau. Ou un stéréotype d’homme hétéro très riche, sans retenue et sans cerveau. Élyse se prend pour une sub aguerrie. Elle a beaucoup lu sur le sujet qu’elle me dit. C’est frappant.

J’approche ma langue de son sexe à travers la frontière de son pantalon. Le corps d’Élyse ondule tout autour. La vulve ne forme pas une bouche que je lui dis; c’est un œil dont le clitoris est la pupille qui se dilate à la moindre euphorie. Je ne le touche toujours pas, reste à quelques millimètres à peine de distance, une dernière fois agace, et je lui dis soudainement à bout pourtant tout ce qu’elle veut entendre. Que je touche son œil en plantant solidement mes ongles dans son aine. Que je le lèche et l’aspire et… Jouit Élyse.

Jouis maintenant.

Et j’aurai regagné mon image.

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MADODO

Photo: Satya Jack, www.jackraw.com

L’accouchement constitue selon moi le geste le plus intime et impudique qui soit, même si, en général, il n’est ni privé, ni solitaire. Il représente aussi le summum du dégoût magnifique. Je me suis inspirée de Baudelaire pour écrire ce poème fait de contrastes et d’oppositions, mais je n’ai pas la prétention de m’approcher un tant soit peu de ce poète de génie qui a su, comme nul autre, faire exploser la beauté des choses répugnantes; j’espère seulement provoquer une toute petite émotion chez l’amie lectrice et l’ami lecteur.

Madodo

Jonchent le sol verni de longs lambeaux d’entrailles
Bruns, chair, jaunes et rouges, les fruits de ces entailles,
Des ventouses du poulpe ou des serres d’acier.
Le ventre de la mère, cloaque hospitalier.

Embaume la pièce un doux parfum de charogne
Signe olfactif du passage de la cigogne
Les jambes en l’air, comme une femme lubrique
L’heure n’est plus aux idées folles et chimériques.

Le son du silence, les hauts, les hurlements
Chantent la douleur sourde de l’enfantement.
Mais que cesse enfin l’attente du cri primal !

Caresses gluantes, baisers sales et mouillés
Sur une peau flasque nage une peau fripée.
Vers le sein va téter le petit animal.

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